En esta casa hay dos mujeres
en camas separadas
que esperan poemas
también distintos.
Yo escribo
sobre un árbol
hecho rodajas.
Estamos yo y los pájaros,
todos huyendo del mismo frío.
Date cuenta del absurdo.
Cuando preguntan, ¿qué haces?
contestas: nada.
Madrugas para nada.
¿Qué hacen mientras
todos estos pájaros?
Además de ruido,
digo.
Llevo una vida de lujo
vosotros hacéis planes
yo los dejo pasar
matas el tiempo porque sabes que si no
matarás otra cosa
te antojas relevante pero la verdad
es que das igual
A veces me despierto en mitad de la noche, cagándome en todo. Yo solo, atendiendo a un despertador hecho de odio.
-¿Odio a qué?-, diréis, pero es una pregunta la mar de tonta, porque lo sabéis de sobra.
Están los mudos, los sordos y los ciegos.
Están los que no tienen olfato o carecen de empatía
y luego estoy yo, hoy,
que no siento el calor
y no sé qué es peor.
Sus ojos me traspasan
como estacas
Me turba contemplar
cómo él sabe
quién soy yo
en realidad
A pesar de mi desapariencia
sé que él me tiene calado
y no comprendo
cómo no desconfía
plácido
acunado entre mis brazos
Amor,
algún día tendré que explicarte
por qué no te he escrito un poema
tan bonito como aquellos
que dediqué a otras que quise hace tiempo
y que según yo,
no quise tanto como a ti te quiero,
Amor,
no va a ser fácil.
