Si todo lo demás es
todos los demás sois
una imposibilidad propia
o la guerra.
Autor: Tomás
MÁNDAME EL LOCATION
Cuando piensas,
¿Te sientes detrás de los ojos
posado sobre la lengua
justo en el centro de tu cabeza?
¿Sientes tus pies más lejos
que los brazos, y las manos
más alejadas que tus ojeras?
¿Eres el cerebro o es el cerebro
sólo un órgano y tu cuerpo
poco más que piezas
mejor o peor dispuestas?
¿Eres tú si eres ciego, sordo y mudo?
¿Si no tienes brazos, ni piernas;
si te falla el tacto para reconocer si eres tú?
¿Eres tú si de ti sólo queda una cabeza
separada del cuerpo,
como la de aquella avispa
que seguía moviendo las antenas?
¿Eres la gallina que corre
o la cabeza cortada
sobre un tocón de madera?
¿Eres tú la cabeza entera o te escondes
en una neurona concreta?
¿Eres tú el movimiento,
el objeto que desplaza
o el desastre que va dejando a su paso?
¿Eres tú ahí o necesitas que algo ajeno a ti
además lata
en el interior de un pecho que también eres tú?
¿Eres tú sólo este órgano que te confunde
que suma, piensa y resta?
¿Nada más eres?
¿Sólo eso eres tú?
¿Eres tú o eres sólo tus palabras
que cambian siempre,
con las que te preguntas esto y después
te inventas un universo
entero para ti?
¿Quién eres si es que acaso eres?
¿Quién eres tú sin tus prejuicios,
sin tus miedos,
sin tus medios para mentirme
acerca de ser quien eres?
BLISS
Escribes poemas
y los cuelgas en Facebook
como si no fuera
la cosa más ridícula del mundo,
con tanta inocencia.
EL ROSAL
Hemos vaciado el desierto
camino al silencio
para poder pensar
pero el silencio está lleno
de aspersores
y de pájaros
Hoy eran cencerros
devorando un rosal
que sabe igual que el pasto y
para nosotros
hace el mismo ruido
CABEZAS
Un abejorro y niños rusos
son mi primer desayuno.
A los poetas,
como a los zombis,
nos gusta devorar cabezas.
Todo está en paz en el mundo
siempre y cuando
mis hijos duerman.
LA NOCHE
Como los animales diurnos
que por miedo a nosotros
ahora viven de noche
tú
también
has de encontrarte un hueco
LOS GATOS
En esta casa hay dos mujeres
en camas separadas
que esperan poemas
también distintos.
Yo escribo
sobre un árbol
hecho rodajas.
Estamos los pájaros y yo,
todos huyendo del mismo frío.
Date cuenta del absurdo.
Cuando preguntan, ¿qué haces?
contestas: nada.
Madrugas para nada.
¿Qué hacen mientras
todos estos pájaros?
Además de ruido,
digo.
LUX
Llevo una vida de lujo
Vosotros hacéis planes
y yo los dejo pasar
NIT,EIP.
matas el tiempo porque sabes que si no
matarás otra cosa
te antojas relevante pero la verdad
es que das igual
malas tierras . es 