En esta casa hay dos mujeres
en camas separadas
que esperan poemas
también distintos.
Yo escribo
sobre un árbol
hecho rodajas.
Estamos los pájaros y yo,
todos huyendo del mismo frío.
Date cuenta del absurdo.
Cuando preguntan, ¿qué haces?
contestas: nada.
Madrugas para nada.
¿Qué hacen mientras
todos estos pájaros?
Además de ruido,
digo.
malas tierras . es 