LOS GATOS

En esta casa hay dos mujeres
en camas separadas
que esperan poemas
también distintos.

Yo escribo
sobre un árbol
hecho rodajas.

Estamos yo y los pájaros,
todos huyendo del mismo frío.

Date cuenta del absurdo.
Cuando preguntan, ¿qué haces?
contestas: nada.

Madrugas para nada.

¿Qué hacen mientras
todos estos pájaros?

Además de ruido,
digo.

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