En esta casa hay dos mujeres
en camas separadas
que esperan poemas
también distintos.
Yo escribo
sobre un árbol
hecho rodajas.
Estamos yo y los pájaros,
todos huyendo del mismo frío.
Date cuenta del absurdo.
Cuando preguntan, ¿qué haces?
contestas: nada.
Madrugas para nada.
¿Qué hacen mientras
todos estos pájaros?
Además de ruido,
digo.
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