Hago memoria
de la última vez que me senté a escribir.
Algo sobre la tristeza implícita
en la música que tengo por costumbre escuchar,
sobre la fuerza destructiva que esconde
un simple comentario al sugerir
que la gente feliz
no escucha cosas así.
Contemplo el paisaje que estreno
de ser eso cierto
la sensación de no haber sido nunca
de desconocer por completo.
La magnitud de la tragedia
de no haber sido capaz de observar
la abismal diferencia entre ser alegre
y ser feliz.
Algo se mueve en mi al pensar esto
algo que he tocado y está vivo
releo esto.
magus
Por el norte, al otro lado de las aguas, vi un fuego. Quemaban rastrojos. Una irregular línea roja que avanzaba monte arriba consumiéndolo todo con sus llamas. Del mismo modo, una línea de fuego avanzaba también en mi interior, consumiéndolo todo.
John Fowles, El Mago. Anagrama. Traducido por Enrique Hegewicz.
sans comic sans
De poco le sirvieron a Cristina, sus clases de grafología. Su historia de amor con Cariño, su marido, se había escrito alternando Times New Roman número 12 y frecuentes sms.
más en LdN
